La mia strofa

Fa, dìsfa diesis di coltri,
condense nel sole oltre la linea
d'orizzonte, la siepe e ancora
e ancora oltre.

«Oltre il verso, l'accapo,
immersa in un suono diverso,
questa la forma in cui sono discesa
come goccia d'infinito
nella carne del poeta:
sfasciata»

La mia strofa monca

Gracchia la macchia che infetta
questa disordinata memoria imperfetta.
Cornacchia! E il verso mi crepa
davanti gli occhi
come il muretto a secco
quando il bue lo zoccola forte.
E frana la fine che l'uomo
gli aveva imposta:
la triste pensosa
confinata sorte.
Questa la mia strofa corta, monca,
greve di morte.

Ogni cosa osserva, distingui e valuta, l'intelletto dall'alto eleggendo per guida adeguata
(Pitagora, I Versi d'Oro)

per questo cuore pieno di giocattoli

Il Potere dei giocattoli

Questo giocattolo rotto non so
se son io o è solo un però,
una virgola storta nel cosmo,
il punto esclamativo
sgorbio
         dell'io!
Non so chi comanda tra noi,
a volte due, a volte moltimolti
coi pulsanti emozionali bottoni luminosi,
coi galattici pensieri interstellari,
colle gioie roteanti, o le noiecolle
che t'invischiano il cuore,
le molle paure, l'archibugiarìe del rancore,
l'organico flusso di paranoie,
i lubrificanti sudori.

La mente poi, geroglifico meccanico,
               spesso
mi mente, si guasta,
malemalissimo salta e stramazza,
s'insozza nel fango barocco dell'ego,
nell'abitudine del canone, nel ripiego della cattedra:
il bambino ferito la sa lunga
sulle ragioni dell'Accademia.

La mente poi non sa niente,
               niente!
delle geometrie dell'anima,
delle magiche fisiologie del cuore,
niente sul marchingegno dell'odore,
sulle orologerie del Senso,
sugli ordigni del piacere e dello spavento.
Niente sa sui congegni metaforici dei forse,
sulle bombe carta dei perché,
sui kamikaze del sentimento.

La mente salta storta e stramazza,
gallina pazza e zoppa
cova
pensieri, batuffoli di Luna.
E questa marionetta senza fortuna,
questa cosa viva,
che importa che pensi
                  che creda
                    che scriva?
Finirà a rottamare
dallo sfasciacarrozze.
Qualcuno forse potrà riesumare
qualche pezzo di ricambio:
un tergicristallo di malinconia,
una frenesia di marmitte,
un'analogia di specchietti,
un'antenna metafisica in pegno
da passare sottovoce a un altro pupo
che verrà per dare il cambio.

a teafalco photographer

Ciò che resta

C'è qualcosa che lega
il verso e l'istantanea, la trama dei ricordi
e la teoria dei passi nella danza del granchio,
le impronte dei salti del coniglio e l'accapo del poeta...
è la luce che s'appiccica sul fogliopellicola
nell'istante quando tutto non è ancora:
tracce di vita, ciò che resta.