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LAMENTU PI LA ME SICILIA
... E sgrananu rusari
migghiara di scialli niuri,
e conzanu artarini
migghiara di cori niuri …
Arreri lu vadduni
lavinara asciutti
e l’erva rinsicchìa,
e lacrimi agghiuttuti
di la terra
non ci la fannu
a risbigghiari la campìa
ca lenta si ni mori.
Carni di la Sicilia,
‘nzitata cu la carni
di tuttu lu munnu,
vurrocala la to pacenzia,
cummogghiala cu lastruni
di lava ‘nfucata
di l’eterna raggia;
leviti li robbi umili di serva
e vestiti cu li curazzi
di li nostri eroi.
E a cu’ ti disprizzìa,
Sicilia mia,
dicennu ca lu tempu
cca passa a la riversa,
e si fa vantu di li so’ minzogni
mustrannu trazzeri
spirduti nta deserti,
fimmini ‘ncupunati
cu lutti antichi,
coppuli malantrini
e lupari mafiusi,
ammustraci l’asfaltu
di li to’ citati,
li cimineri addumati
notti e jornu,
l’occhi giniusi,
li facci risulenti
di li fimmini toi.
Parraci cu la poesia,
l’arti, l’ingegnu
di li to’ figghi,
ca non fetunu di sarvaggiu.
Faccillu sapiri
ca non sapemu sunari sulu
marranzani e friscaletti.
Facci sapiri puru
ca non rintronanu chiui
li zocculi di li scecchi
e li miòla di carretti,
e non profumi sulu
di zagara e lumìa.
Sbuttaccilla ‘n-faccia
la virità a li “sapienti”
sinu ca la ‘mmiria
ci scattìa puru li vini.
… E jocanu a trissetti
nta lu quarteri ghettu
di New York.
Angelo Squillaci LAMENTO PER LA MIA SICILIA
… E sgranano rosari
migliaia di scialli neri,
e infiorano altarini
migliaia di cuori tristi …
Dietro il dirupo
torrenti asciutti
e l’erba si dissecca,
e lacrime inghiottite
dalla terra
non ce la fanno
a risvegliare la campagna
che lentamente muore.
Carne della Sicilia,
innestata nella carne
del mondo intero,
seppellisci la tua pazienza,
coprila con lastroni
di lava infuocata
dall’atavica rabbia;
togliti gli umili panni di serva
ed indossa le armature
dei nostri eroi.
E a chi ti disprezza,
Sicilia mia,
dicendo che il tempo
qui passa a ritroso,
e si fa vanto delle sue menzogne
mostrando trazzere
sperdute in luoghi desolati,
donne imbacuccate
con vecchi abiti da lutto,
coppole malandrine
e lupare mafiose,
mostragli i grandi viali
delle tue città,
le ciminiere che ardono
notte e giorno,
gli occhi incantevoli,
i volti ridenti
delle tue donne.
Parlagli con la poesia,
l’arte, l’ingegno
dei tuoi figli,
che non puzzano come selvaggi.
Fagli sapere
che non sappiamo suonare solo
marranzani e zufoli.
Fagli sapere pure
che non risuonano più
gli zoccoli dei muli
e le ruote dei carretti,
e non profumi solo
di zagara e limoni.
Gridagliela in faccia
la verità ai “saccenti”
così che l’invidia
gli farà scoppiare le vene.
… E giocano a tressette
in un quartiere ghetto
di New York.
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